Une autre manière de voir le jeu...

                                                     « Je suis parce que nous sommes. »

   Un anthropologue a proposé un jeu aux enfants d'une tribu africaine. 

Il a mis un panier de fruits près d'un arbre et a dit aux enfants que le premier arrivé gagnait tous les fruits. 

Au signal, tous les enfants se sont élancés en même temps ...... en se donnant la main !! 

Puis ils se sont assis ensemble pour profiter de leur récompense. 

Lorsque l'anthropologue leur a demandé pourquoi ils avaient agi ainsi alors que l'un d'entre eux aurait pu avoir tous les fruits, ils ont répondu :

« Ubuntu ». Comment l'un d'entre nous peut il être heureux si tous les autres sont tristes ? 

« UBUNTU » dans la culture Xhosa signifie :

"Je suis parce que Nous sommes"...♥♥♥

L'Algérie, mon beau pays

Je me rappelle cette nuit d'orage

Entouré de mon père et de ma mère

En exil dès mon jeune âge

J'ai préparé mes affaires

Pour mon premier voyage

M'exiler au-dela des mers

Je revois d'ici mon village

Et tous ceux qui me sont très chers

Pour moi ce paysage

Est le préféré de la Terre

L'Algérie, mon beau pays

Je t'aimerais jusqu'à la mort

Loin de toi, moi je veillis

Rien empêche que je t'adore

Avec tes sites ensoleillés

Tes montagnes et tes décors

Jamais je ne t'oublierais

Quelque soit mon triste sort

Seul, je me parle à moi-même

J'ai failli à mon devoir

J'ai mené une vie de bohème

Et vécu dans le cauchemar

Quand je chante ce poème

Je retrouve tout mon éspoir

L'Algérie, mon beau pays ...

Slimane Azem

LE BOUGHANDJA… PRIERE DES GENS SINCERES

Résurgence des incantations païennes d'antan, le Boughandja constituait une fête haute en couleurs, en odeurs et en clameurs.
Dans mon village, à la campagne, quand le ciel oublie pour trop longtemps son incontinence et que ses cumulus s'arrangent tout juste pour narguer les paysans, les vieux commencent à se rappeler que les Dieux ont peut-être été trop longtemps laissés sans égards.
Ils se remémorent alors les processions d'antan d'où l'on revenait mouillé de bonne pluie et il y'a toujours un vieux plus volontaire ou plus écouté que les autres et qui ose proposer une date à des interlocuteurs qui n'attendent que ça.
En rentrant chez eux, ces interlocuteurs trouveront en leurs épouses des interlocutrices encore plus attentives et qui, commérage aidant, vont répercuter en l'espace de quelques heures la décision de l'organisation du Boughandja. Le reste viendra tout seul.
Les enfants avides de défoulement vont dès l'aube du lendemain élever les totems à promener dans les rues du village. Le porte à porte sera obligatoirement porteur puisqu'aucune femme ne s'avisera de renvoyer la marmaille suppliante sans ajouter sa provision de semoule, de couscous, de figues sèches, de sucre, de café ou d'huile d'olive. Les hommes pour leur part cotiseront sans ronchonner et le taureau sera ramené très vite du souk à bestiaux.
C'est généralement au cimetière de Sidi Gacem que se déroulera l'immense repas collectif fait de couscous en sauce ou au petit lait et de bonnes tranches de viande. La tradition veut que les entrailles de l'animal abattu soient jetées en l'air pour être rattrapées dans une indescriptible mêlée par les convives; ces abats ont la réputation de rapporter paix et fortune aux foyers.
C'est en grandes processions que les habitants des douars se dirigent depuis les premières lueurs de l'aube vers le lieu du sacrifice. Les étendards colorés flottant au vent tandis que montent les supplications vers le ciel bleu. La sincérité de ces supplications est si poignante qu'elle n'offre aux Dieux qu'une seule alternative: celle de pleurer !

El djelbana 3atchana
essguih'a ya moulana
El foul naouar ouedhbal
Essguih' ya boulanouar
El guem'h della richou
ya Rabbi fah' en3ichou
Boughandja dar ezzernouf
Ouel gotra tchemmakh hallouf...***

Le repas terminé, les processions revenaient vers les douars... le ciel bleu du matin aura laissé place à un amoncellement tonnant de cumulus. Les foules bigarrées ne seront pas arrivées dans les maisons en toub qu'elles se retrouveront à chanter sous la pluie...
Ce folklore a disparu. Un dernier Boughandja très timide et qui n'a drainé que quelques bambins et donné une insignifiante averse a été organisé en 1998... il n'y avait pas foule. Les prosélytes d'une religion qui se veut cartésienne pour coller au modernisme ont décrété "haram" le boughandja, les ziarates, les souikates, l'étalage du beau et de l'inutile pour confiner la religion dans l'utile, le strict, le froid et la solennel... Et c'est bien dommage !
Pour appeler la pluie, on fait appel aujourd'hui aux adultes et les prières sont décidées non plus à un niveau local mais au niveau du ministère du culte. Il est dit que ces prières ne sont exaucées qu'à la condition expresse qu'il n'y'ait aucun hypocrite parmi ceux qui les accomplissent, ce qui constitue une gageure.

traduction textuelle:

Le petit-pois est assoiffé
Arrose le ô "Maître des lumières" !
Les fèves ont fleuri puis se sont fanées
Donne leur à boire ô notre Seigneur !
L'épi de blé a laissé retomber sa chevelure
Ô mon Dieu de quoi vivrons-nous
Boughandja s'est mis un collier
Pour qu'une goutte mouille un sanglier…